СКАЗАНИЕ О РЕМОНТЕ

  •  
  •  
  •  
  •  
  •  

Ремонт – затея полезная… и, как клизма при поносе, никогда не лишняя. 
Вот, положим, заметила жена, что ты позёвываешь. Порожняком передвигаешься, дышишь ровненько. Может даже о чём-то своём праздно думаешь. Значит, пришло оно твоё времечко! 
Поскольку ремонт – первое средство от хандры и праздности. Ну, как гильотина, скажем или война с эпидемией… 
То есть – пока враги и чума не нагрянули, ты и не живёшь как бы, а лишь прозябаешь в унынии. 
Когда ж проорали: «Шашки наголо!» – у тебя сразу и цель, и смысл обозначились. 
О чём, собственно, жена и волнуется. Ибо для того к тебе сатаной и приставлена, чтобы ты в депрессию не впадал греховную.

И вот ходит она, вздыхая да охая. То штукатурку поскребёт, то обои понюхает… 
Тут тебе бы за фикус и спрятаться. А лучше, язычок свесив, мёртвым прикинуться. Но, вместо этого, душа пропащая, ты сам бычком идёшь на заклание. 
«Что не так?!» – у жены интересуешься. 
А это такой вопрос изогнутый, что он к тебе же бумерангом и возвращается.
«Что не так?!.. А что так?!! – тебя спрашиваю!».
И распахивает Пандора ящик строительный. И разверзаются пред тобой врата адовы. 
«Окна! Двери! Унитазы! И ванная!» – сыплются на тебя кары небесные. 
Однако ты не бежишь от них опрометью, а, как идиот, на унитазах зацикливаешься. 
– Унитазы?!! – орёшь. – Унитазы же новые!
И подписываешь, тем самым, приговор себе окончательный. Поскольку с ремонтом нельзя выборочно. С ним – либо насмерть стой, либо – иди на органы. 
– Хорошо, – говорит жена, – над унитазом подумаем…
И дальше продолжает свою мессу дьявольскую. 
А ты стоишь, будто в пентаграмме разложенный, и каждый пункт в тебя гвоздём вколачивается. 
«Кухня! Плитка! Паркет! Шкафчики!»
«Только не паркет!» – на колени бухаешься. 
«Только не паркет!!!» – крестясь, всхлипываешь. Ибо помнишь, как от прошлой прострации, тебя тем паркетом интенсивно выхаживали. Год ты его потом опилками схаркивал.
– Хорошо, – уступает жена, – над паркетом подумаем…
И ты улыбаешься. 
«Главное – не паркет!» – тихо радуешься. 
А мастерок, торчащий в подветрии, не замечаешь, и даже не чувствуешь.

А потом, как по накатанной: штукатуры, прорабы подрядчики… пыль столбом да мозоли кровавые!
Зато ни хандры тебе, ни сонливости… 
Гонишь ты её, перфоратором, проклятую. Молотком от навязчивой отмахиваешься, приобретая с каждым днём лишь спелость апоплексическую, да геморрой буйным цветом распускающийся. 
И задор в тебе трудовой не гаснет. И работа горит, и зад пылает. И всё у тебя в руках, и с женой – спорится! 
Каждый час – до пены, до судорог, до конвульсий – спориться. 
И только одна мысль сверлит в мозгу червоточину – что когда-нибудь всё это кончится. 
Но лишь деньги, к счастью, кончаются… Деньги, слёзы, бинты, пиво с водкою. А ремонт – затея бесконечная. Да и тебе с ним умирать, в общем-то, некогда. 
«Вон, цемент подвезли! Марш, раскидывать!»

© Эдуард Резник

  •  
  •  

Сохраните статью в коллекцию, и вы легко сможете найти ее!

Cохранить в коллекцию
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
Мы делаем Kultrest для вас, жмите "нравится", чтобы читать нас на фейсбуке!